Mi último post puede considerar de esos delicados. Extraño. Confuso. Parecido a una de esas conversaciones sobre si dios existe o no.
Es muy probable que todos vosotros, o una inmensa mayoría, hayáis visto este vídeo alguna vez. Yo lo veo de vez en cuando porque no soy capaz de interiorizarlo. Lo acabo de ver y me ha parecido que resume bien qué es lo importante. De uno u otro modo, nos responde a todos (me refiero a los comentaristas del post).
Siempre que lo veo me pone los pelos de punta. La lágrima se me va al ojo aunque no salga de él.
En mi opinión es un discurso, que justifica plenamente la existencia de una persona.
Si alguien no lo ha visto, espero que le guste. Para el que lo haya visto ya, espero que lo disfrute tanto como yo lo disfruto.
http://www.youtube.com/watch?v=J9TxrqrHS5A
jueves, 31 de enero de 2008
miércoles, 30 de enero de 2008
Con los ojos bien abiertos.
Hoy llevo en danza desde las 6:30a.m. A las 7:30 ya estaba zascandileando por las calles de mi amado Madrid aterido de frío y de ansiedad -supongo que esto último puede deberse al hecho de que, en ocasiones, sobre todo si me levanto pronto que parece como que mi cerebro no encuentra su ubicación natural, las noticias me afectan. Me sobrecojo con tantas muertes, apuñalamientos, ajustes de cuentas y demás cosas raras que ha creado esta absurda sociedad.
A las 8:30 a.m. estaba en Laguna. Laguna me ha resultado un lugar inhóspito y un tanto hostil. Los adolescentes con coletilla y pendientes de aro te piden tabaco de una forma un tanto brusca. Como no hay huevos para decirle que es menor de edad y no le puedo dar tabaco, porque eso sería jugarte una hostia filipina por las buenas y sin posibilidad de réplica, he optado por el truco del almendruco: "pues se lo acabo de pedir a un tío un poco más arriba".
A la salida del metro de Laguna hay un gracioso y peculiar edifico que está hecho con bloques de colores. Predomina el blanco, es cierto, pero hay bloques azules, amarillos y rojos. Muy curioso. No creo que esté justificada una excursión hasta la zona en cuestión para ver el edificio, pero si por algún oscuro motivo -véase mi caso-, tenéis que acercaros hasta allí, la visión del edificio lego, te puede hacer esbozar una ligera sonrisilla de simpatía.
A las 9:05 a.m. ya había terminado mis gestiones "laguneras". Lamari tenía médico a las 9:15, por lo que la he llamado para sondear el desayunar juntos. A las 9:45 ya estábamos en Alonso Martínez: dos con leche y una barrita para mantequilla!!! (Por cierto, muy malo el café de la cafetería Santander. Plaza de Santa Bárbara esquina con calle Sagasta).
A las 10:30 Lamari se ha ido a una reunión, mientras que yo me he ido al barrio. Como los ojos los llevaba todavía como adormilados, me he ido a ver a Marino para que me pusiera otro cafetito"¿Qué pasa chaval? que se te han pegao las sábanas" Mi pensamiento ha debido ser algo así como: "una polla gorda que te comas", pero bueno, tratándose de Marino, le he contestado correctamente. Marino es un tipo que merece un post para él sólo. Marino es el camarero made in spain por excelencia. Es capaz de dejarse bigote durante 3 días porque tiene un grano en el labio, o decir "Yo a esa pregunta me abstengo. Tú que eres tan listo ¿conoces la palabra abstenir?".
A las 12:00 me he ido con la mamma al mercado. Rafa, el carnicero de confianza de mi madre, me ha puesto cuarto de picada. Objetivo: hamburguesas caseras para la cena. He pensado en lechuga, tomate, pepinillos, cheddar, y aros de cebolla doraditos a la parrilla. ¿algún hamburgueconsejo?
A las 12:30 me encontré CON LOS OJOS BIEN ABIERTOS (sería cuestión de llevar 6 horas despierto), por lo que el barrio en el que me he criado -me llena de orgullo y satisfacción repetir por enésima vez que es La Latina-, se me presentó con otra dimensión.
La mamma compró pimientos en un puesto en el que le atendió una chica algo más joven que yo. "esa chica que te ha atendido iba al colegio conmigo, no?" -le pregunté a mi madre-. "Pues claro -me contestó- es la hija de una señora gallega que atiende en un puesto de arriba".
Me he quedado un poco en shock. No sé, me resultaba raro que alguien a la que conocía del colegio, que tenía las mismas oportunidades que yo, estuviera con cara mustia dentro de un puesto de verduras. Fijaros que mi padre ha sido carnicero toda la vida, y me parece algo tan digno y necesario como cualquier otro trabajo, pero...no sé...quizás haya sido un gesto que ha hecho al reconocerme, que ha sido algo así como bajar la cabeza en señal de vergüenza. He comentado con la mamma lo del gesto por si eran paranoias mías, pero la mamma lo ratificó.
Justo en frente había un puesto de quesos regentado por otro tipo que conocía; esta vez del gimnasio (mi segundo hogar durante mi infancia y adolescencia). Este tío hacía pesas y, en ocasiones, iba fardando de que era 4º del mundo de kung fú (?). Recuerdo que cuando intentaba profundizar en este mérito suyo, siempre eludía la conversación y se iba por los cerros de Úbeda. El caso es que nos hemos quedado mirándonos. Este no ha humillado y, la verdad, me alegro, porque no entiendo muy bien a qué viene eso de humillarse. Sin embargo, a mí me ha resultado extraño ver allí a ese tipo tan pizpireto que parecía comerse el mundo hace apenas 10 años.
He seguido caminando y en una carnicería he visto a V.; V. es un amigo de mi hermana de cuando éramos adolescentes. Era un tipo muy alto y muy guapo, o por lo menos a mí, por aquel entonces, me lo parecía. Este me ha saludado cordialmente y con una sonrisa en la cara. Evidentemente le he devuelto el saludo.
Después hemos ido al estanco a comprar el abono transporte. Es el estanco de toda la vida del barrio. El dueño es el padre de P. que es otro amigo de mi hermana de la adolescencia. P. también ha acabado con sus huesos en el estanco, pero hoy sus huesos no estaban allí. P. está ingresado en un psiquiátrico, con depresión clínica.
De camino a casa de mis padres he recordado que en las fiestas de La Paloma de hace un par de años, en una caseta de esas de tiro al blanco, estaba PVG. PVG era una niña muy mona que hizo conmigo la EGB. Cuando la vi me quedé parado pensando si ir a saludarla o no. Ella me vio y esta sí que humilló. Me dejó claro que no quería saludarme y/o no quería que la viera en aquella situación. Dar explicaciones. ¿qué tal te va la vida?¿qué haces?¿a qué te dedicas? Pues ya ves, regentando un puesto de tiro al blanco.
No se muy bien donde quiero ir a parar con este post. Me resulta extraño encontrarme con gente del pasado que tenía las mismas ilusiones que yo: básicamente el archiconocido dicho paterno de "estudia y tendrás un buen puesto de trabajo", y que no lo ha conseguido. ¿Vidas rotas? No tiene por qué, la verdad, pero lo parecen. V., por ejemplo, se le veía feliz en su puesto de trabajo, pero al resto no. Yo no es que esté completamente realizado con mi trabajo. De hecho ayer tuve un día de esos de perros, con pacientes que te generan agresividad, con la sensación de que no estás haciendo bien tu cometido y además sabiendo que gano menos que Pepé Leches. Sin embargo hoy me he sentido afortunado "por llegar", pero, y este es el drama, también me he sentido culpable. Probablemente jamás llegaré a ser un ejecutivo forreti, pero aspiro a vivir bien, con ciertas calidades, y eso, de donde yo provengo, no está bien visto.
Como ya he dicho, hoy llevaba los ojos bien abiertos, por eso, la culpabilidad me ha durado hasta que he visto una de esas imágenes que me han retrotraído hasta mi infancia: Una señora que ha ido a caja Madrid en bata, zapatillas, y esos calcetines blancos con una raya roja y otra negra que siempre han sido conocidos como calcetines deportivos. la culpabilidad desapareció en el momento en el que empecé a preguntarme ¿pero...a esta tía qué coño se le pasará por la cabeza antes de salir de casa de esta guisa? "voy a perder mucho tiempo en quitarme la bata y ponerme un pantalón y unas zapatillas""total, si sólo me voy a cruzar con desconocidos""total, si sólo me voy a cruzar con conocidos""así voy muy mona"...
A las 8:30 a.m. estaba en Laguna. Laguna me ha resultado un lugar inhóspito y un tanto hostil. Los adolescentes con coletilla y pendientes de aro te piden tabaco de una forma un tanto brusca. Como no hay huevos para decirle que es menor de edad y no le puedo dar tabaco, porque eso sería jugarte una hostia filipina por las buenas y sin posibilidad de réplica, he optado por el truco del almendruco: "pues se lo acabo de pedir a un tío un poco más arriba".
A la salida del metro de Laguna hay un gracioso y peculiar edifico que está hecho con bloques de colores. Predomina el blanco, es cierto, pero hay bloques azules, amarillos y rojos. Muy curioso. No creo que esté justificada una excursión hasta la zona en cuestión para ver el edificio, pero si por algún oscuro motivo -véase mi caso-, tenéis que acercaros hasta allí, la visión del edificio lego, te puede hacer esbozar una ligera sonrisilla de simpatía.
A las 9:05 a.m. ya había terminado mis gestiones "laguneras". Lamari tenía médico a las 9:15, por lo que la he llamado para sondear el desayunar juntos. A las 9:45 ya estábamos en Alonso Martínez: dos con leche y una barrita para mantequilla!!! (Por cierto, muy malo el café de la cafetería Santander. Plaza de Santa Bárbara esquina con calle Sagasta).
A las 10:30 Lamari se ha ido a una reunión, mientras que yo me he ido al barrio. Como los ojos los llevaba todavía como adormilados, me he ido a ver a Marino para que me pusiera otro cafetito"¿Qué pasa chaval? que se te han pegao las sábanas" Mi pensamiento ha debido ser algo así como: "una polla gorda que te comas", pero bueno, tratándose de Marino, le he contestado correctamente. Marino es un tipo que merece un post para él sólo. Marino es el camarero made in spain por excelencia. Es capaz de dejarse bigote durante 3 días porque tiene un grano en el labio, o decir "Yo a esa pregunta me abstengo. Tú que eres tan listo ¿conoces la palabra abstenir?".
A las 12:00 me he ido con la mamma al mercado. Rafa, el carnicero de confianza de mi madre, me ha puesto cuarto de picada. Objetivo: hamburguesas caseras para la cena. He pensado en lechuga, tomate, pepinillos, cheddar, y aros de cebolla doraditos a la parrilla. ¿algún hamburgueconsejo?
A las 12:30 me encontré CON LOS OJOS BIEN ABIERTOS (sería cuestión de llevar 6 horas despierto), por lo que el barrio en el que me he criado -me llena de orgullo y satisfacción repetir por enésima vez que es La Latina-, se me presentó con otra dimensión.
La mamma compró pimientos en un puesto en el que le atendió una chica algo más joven que yo. "esa chica que te ha atendido iba al colegio conmigo, no?" -le pregunté a mi madre-. "Pues claro -me contestó- es la hija de una señora gallega que atiende en un puesto de arriba".
Me he quedado un poco en shock. No sé, me resultaba raro que alguien a la que conocía del colegio, que tenía las mismas oportunidades que yo, estuviera con cara mustia dentro de un puesto de verduras. Fijaros que mi padre ha sido carnicero toda la vida, y me parece algo tan digno y necesario como cualquier otro trabajo, pero...no sé...quizás haya sido un gesto que ha hecho al reconocerme, que ha sido algo así como bajar la cabeza en señal de vergüenza. He comentado con la mamma lo del gesto por si eran paranoias mías, pero la mamma lo ratificó.
Justo en frente había un puesto de quesos regentado por otro tipo que conocía; esta vez del gimnasio (mi segundo hogar durante mi infancia y adolescencia). Este tío hacía pesas y, en ocasiones, iba fardando de que era 4º del mundo de kung fú (?). Recuerdo que cuando intentaba profundizar en este mérito suyo, siempre eludía la conversación y se iba por los cerros de Úbeda. El caso es que nos hemos quedado mirándonos. Este no ha humillado y, la verdad, me alegro, porque no entiendo muy bien a qué viene eso de humillarse. Sin embargo, a mí me ha resultado extraño ver allí a ese tipo tan pizpireto que parecía comerse el mundo hace apenas 10 años.
He seguido caminando y en una carnicería he visto a V.; V. es un amigo de mi hermana de cuando éramos adolescentes. Era un tipo muy alto y muy guapo, o por lo menos a mí, por aquel entonces, me lo parecía. Este me ha saludado cordialmente y con una sonrisa en la cara. Evidentemente le he devuelto el saludo.
Después hemos ido al estanco a comprar el abono transporte. Es el estanco de toda la vida del barrio. El dueño es el padre de P. que es otro amigo de mi hermana de la adolescencia. P. también ha acabado con sus huesos en el estanco, pero hoy sus huesos no estaban allí. P. está ingresado en un psiquiátrico, con depresión clínica.
De camino a casa de mis padres he recordado que en las fiestas de La Paloma de hace un par de años, en una caseta de esas de tiro al blanco, estaba PVG. PVG era una niña muy mona que hizo conmigo la EGB. Cuando la vi me quedé parado pensando si ir a saludarla o no. Ella me vio y esta sí que humilló. Me dejó claro que no quería saludarme y/o no quería que la viera en aquella situación. Dar explicaciones. ¿qué tal te va la vida?¿qué haces?¿a qué te dedicas? Pues ya ves, regentando un puesto de tiro al blanco.
No se muy bien donde quiero ir a parar con este post. Me resulta extraño encontrarme con gente del pasado que tenía las mismas ilusiones que yo: básicamente el archiconocido dicho paterno de "estudia y tendrás un buen puesto de trabajo", y que no lo ha conseguido. ¿Vidas rotas? No tiene por qué, la verdad, pero lo parecen. V., por ejemplo, se le veía feliz en su puesto de trabajo, pero al resto no. Yo no es que esté completamente realizado con mi trabajo. De hecho ayer tuve un día de esos de perros, con pacientes que te generan agresividad, con la sensación de que no estás haciendo bien tu cometido y además sabiendo que gano menos que Pepé Leches. Sin embargo hoy me he sentido afortunado "por llegar", pero, y este es el drama, también me he sentido culpable. Probablemente jamás llegaré a ser un ejecutivo forreti, pero aspiro a vivir bien, con ciertas calidades, y eso, de donde yo provengo, no está bien visto.
Como ya he dicho, hoy llevaba los ojos bien abiertos, por eso, la culpabilidad me ha durado hasta que he visto una de esas imágenes que me han retrotraído hasta mi infancia: Una señora que ha ido a caja Madrid en bata, zapatillas, y esos calcetines blancos con una raya roja y otra negra que siempre han sido conocidos como calcetines deportivos. la culpabilidad desapareció en el momento en el que empecé a preguntarme ¿pero...a esta tía qué coño se le pasará por la cabeza antes de salir de casa de esta guisa? "voy a perder mucho tiempo en quitarme la bata y ponerme un pantalón y unas zapatillas""total, si sólo me voy a cruzar con desconocidos""total, si sólo me voy a cruzar con conocidos""así voy muy mona"...
viernes, 25 de enero de 2008
Huracán
El lunes pasado Lamari y yo cenábamos tranquilamente mientras dialogábamos sobre vaya usted a saber. A eso de las 23:00 encendimos el televisor. Sí, sí, encendimos el televisor y no la televisión. ¿qué es eso de encender la televisión? Si hubiera una máquina para teletransportarte, encenderíamos el teletransportador, no? Digo yo que nadie diría: Manolo, enciende la teletransportación que vamos a casa de mi hermana. Claro, es que nosotros decimos: "coge el teléfono!!!" y no decimos: "coge la telefonía".
Según la RAE, telefonía: Sistema telefónico en el que la conexión entre el aparato portátil y la central se realiza mediante ondas hercianas.
Bueno, sigo. Que me he liado. Encendimos el TELEVISOR y sintonizamos la cuatro. Allí estaba Denzel haciendo de tipo duro. ¿esta cuál es? -pregunté-. Juraría que huracán Carter -contestó Lamari-. En un santiamén estaba Denzel pegándose de leches en un cuadrilátero, y como el papi de Rub fue boxeador aficionado y le transmitió esta pasión, el Rub se quedó viendo la película.
Como película no es de culto ni mucho menos, sino una de esas que si estás viéndola más de 15 minutos, te acabas enganchando. Lamari y el menda estuvieron en el sofá hasta la una y media de la mañana.
No sé si la habéis visto. Básicamente es un negro al que un tío le está puteando toda su vida. Le meten en la trena y se hace místico. Acaba guay. Es un hecho real.
El pibe se llamaba Rubin "Huracán" Carter. En un momento del film, en su época mística en la trena, acude a verlo un chico negro (es que la peli es del rollo racista). Huracán Carter le dice: "No me llames Rubin, llámame Rub. He descubierto que la escritura es el arma más poderosa que tenemos. Más que los puños". Joder, y eso que al tío le tangaron el campeonato mundial de boxeo de los pesos medios. ¿por qué? por racismo.
Cuando dijo "llámame Rub", Lamari y yo nos miramos y sonreímos. Yo pensé: Ya tengo tema para mi próximo post. Y sí, en efecto, heme aquí escribiendo sobre Rubin "Huracán" Carter, pero el tema de mi post versa sobre otra cosa que llevo tiempo observando (otra de mis absurdas e inútiles teorías que yo defiendo a muerte, aunque lo único que me generan es un gasto cognitivo brutal).
Resulta que el asunto del boxeador negro -que ya he dicho que fue real-, movilizó a mucha gente famosa en el país que primero te llama y luego te asusta: E.E.U.U. (un poco mala la gracieta). Entre la gente a la que este tema le suscitó emociones, se encontraba Bob Dylan, que compuso una canción que era algo así como:
"This is the history of the Hurricane...nanananananananana (esto es que no me acuerdo)....champion of the world!!!!!!!!!!!!!!!!!!"
Total, que Lamari y yo nos fuimos a la cama cantando la canción en cuestión, pero traducida: "esta es la historia del huracán....nanananananananana (esto es que lo cantábamos tal cual lo he escrito)...que pudo ser campeón del mundoooooooooooooooo!!!!!!!!!!"
"Coño Rub -dijo Lamari-, esto ratifica tu teoría de que muchas canciones inglesas, si las tradujésemos al español, nos resultarían absurdas y patéticas".
Efectivamente, ese es el tema de mi post, esas canciones que si las tradujésemos al español pensaríamos: PERO ESTE TÍO ES IMBÉCIL!!!
Por ejemplo:
Caso Uno, Prince: Si aquí aparece un mulatito de un metro cincuenta, vestido de drag queen, con voz de pito cantando: Lluvia púrpura, lluvia púrpura,........, lluvia púrpura, lluvia púrpura; No me cabe la menor duda de que le encuadraríamos con cañita brava, leonardo dantés y compañía. Si además empezara a mamonear y dijera: "me llamo príncipe. Ahora quiero que me llaméis el artista antes conocido como Príncipe. Ahora el símbolo", pues no se hable más. Este tío sería idiota. Lo más parecido a Tamara: Que si ahora Tamara, que si ahora no sé qué, etc.
Caso Dos, The Beatles: Esta es muy buena y cortesía de Lamari. Estos mendas cogen y dicen: "Vivimos en un submarino amarillo, submarino amarillo, submarino amarillo. Vivimos en un ...", y venga, de puta madre, canción de culto. Sin embargo aquí salen unos diciendo que tienen un tractor amarillo, y la gente dice: "qué majetes, qué salaos. Que aprovechen a forrarse este verano porque los pobrecillos, como músicos, no tienen futuro". Yo me pregunto ¿qué hubiera pasado si la canción hubiera sido "I have an axle shaft, because is cool now"? Dejo la pregunta en el aire.
Caso Tres, Bruce Springsteen (mi favorito y motor de mi teoría):El tío va con una camiseta con la bandera americana y canta born in the USA. Ya sabéis de qué va esto, no? Efectivamente. Qué pasaría si aquí apareciera un prenda con una camiseta con un torito o bandera española cantando "Nacido en España"? Sin comentarios. O debería decir No comment?
En fin, podría alargar este post si me pusiera a bucear por la discografía anglófona, pero prefiero dejaros un pequeño ejercicio cognitivo a vosotros. ¿Qué canciones anglófonas, si las tradujéseis, resultarían ridículas?
Por cierto, qué conste que a mí, Bob Dylan, siempre me ha parecido un pringao!!!
Según la RAE, telefonía: Sistema telefónico en el que la conexión entre el aparato portátil y la central se realiza mediante ondas hercianas.
Bueno, sigo. Que me he liado. Encendimos el TELEVISOR y sintonizamos la cuatro. Allí estaba Denzel haciendo de tipo duro. ¿esta cuál es? -pregunté-. Juraría que huracán Carter -contestó Lamari-. En un santiamén estaba Denzel pegándose de leches en un cuadrilátero, y como el papi de Rub fue boxeador aficionado y le transmitió esta pasión, el Rub se quedó viendo la película.
Como película no es de culto ni mucho menos, sino una de esas que si estás viéndola más de 15 minutos, te acabas enganchando. Lamari y el menda estuvieron en el sofá hasta la una y media de la mañana.
No sé si la habéis visto. Básicamente es un negro al que un tío le está puteando toda su vida. Le meten en la trena y se hace místico. Acaba guay. Es un hecho real.
El pibe se llamaba Rubin "Huracán" Carter. En un momento del film, en su época mística en la trena, acude a verlo un chico negro (es que la peli es del rollo racista). Huracán Carter le dice: "No me llames Rubin, llámame Rub. He descubierto que la escritura es el arma más poderosa que tenemos. Más que los puños". Joder, y eso que al tío le tangaron el campeonato mundial de boxeo de los pesos medios. ¿por qué? por racismo.
Cuando dijo "llámame Rub", Lamari y yo nos miramos y sonreímos. Yo pensé: Ya tengo tema para mi próximo post. Y sí, en efecto, heme aquí escribiendo sobre Rubin "Huracán" Carter, pero el tema de mi post versa sobre otra cosa que llevo tiempo observando (otra de mis absurdas e inútiles teorías que yo defiendo a muerte, aunque lo único que me generan es un gasto cognitivo brutal).
Resulta que el asunto del boxeador negro -que ya he dicho que fue real-, movilizó a mucha gente famosa en el país que primero te llama y luego te asusta: E.E.U.U. (un poco mala la gracieta). Entre la gente a la que este tema le suscitó emociones, se encontraba Bob Dylan, que compuso una canción que era algo así como:
"This is the history of the Hurricane...nanananananananana (esto es que no me acuerdo)....champion of the world!!!!!!!!!!!!!!!!!!"
Total, que Lamari y yo nos fuimos a la cama cantando la canción en cuestión, pero traducida: "esta es la historia del huracán....nanananananananana (esto es que lo cantábamos tal cual lo he escrito)...que pudo ser campeón del mundoooooooooooooooo!!!!!!!!!!"
"Coño Rub -dijo Lamari-, esto ratifica tu teoría de que muchas canciones inglesas, si las tradujésemos al español, nos resultarían absurdas y patéticas".
Efectivamente, ese es el tema de mi post, esas canciones que si las tradujésemos al español pensaríamos: PERO ESTE TÍO ES IMBÉCIL!!!
Por ejemplo:
Caso Uno, Prince: Si aquí aparece un mulatito de un metro cincuenta, vestido de drag queen, con voz de pito cantando: Lluvia púrpura, lluvia púrpura,........, lluvia púrpura, lluvia púrpura; No me cabe la menor duda de que le encuadraríamos con cañita brava, leonardo dantés y compañía. Si además empezara a mamonear y dijera: "me llamo príncipe. Ahora quiero que me llaméis el artista antes conocido como Príncipe. Ahora el símbolo", pues no se hable más. Este tío sería idiota. Lo más parecido a Tamara: Que si ahora Tamara, que si ahora no sé qué, etc.
Caso Dos, The Beatles: Esta es muy buena y cortesía de Lamari. Estos mendas cogen y dicen: "Vivimos en un submarino amarillo, submarino amarillo, submarino amarillo. Vivimos en un ...", y venga, de puta madre, canción de culto. Sin embargo aquí salen unos diciendo que tienen un tractor amarillo, y la gente dice: "qué majetes, qué salaos. Que aprovechen a forrarse este verano porque los pobrecillos, como músicos, no tienen futuro". Yo me pregunto ¿qué hubiera pasado si la canción hubiera sido "I have an axle shaft, because is cool now"? Dejo la pregunta en el aire.
Caso Tres, Bruce Springsteen (mi favorito y motor de mi teoría):El tío va con una camiseta con la bandera americana y canta born in the USA. Ya sabéis de qué va esto, no? Efectivamente. Qué pasaría si aquí apareciera un prenda con una camiseta con un torito o bandera española cantando "Nacido en España"? Sin comentarios. O debería decir No comment?
En fin, podría alargar este post si me pusiera a bucear por la discografía anglófona, pero prefiero dejaros un pequeño ejercicio cognitivo a vosotros. ¿Qué canciones anglófonas, si las tradujéseis, resultarían ridículas?
Por cierto, qué conste que a mí, Bob Dylan, siempre me ha parecido un pringao!!!
miércoles, 16 de enero de 2008
The Godfather
En las pasadas navidades estuvimos varios días con un amigo británico (de ahora en adelante S.) de Lamari. Hablando con él salió como tema de conversación la película de el padrino. ¿Cómo que no has visto el padrino? -me espetó S.-, pues la próxima vez que nos veamos tienes que haberla visto y la comentamos porque es buenísima.
Yo le decía a S. que nunca me había acercado al mundo de la mafia hasta que conocí a Lamari. Entre las películas favoritas de mi amada se encuentran: Scarface (no la versión antigua, sino la de Pacino. Creo que la traducción al español es "el precio del poder" o "marcado por su pasado" o algo así), Carlito´s way (también de Pacino) y, como no, los Soprano. S. también adora estas películas, por lo que podemos concluir, por una suerte de propiedad conmutativa, que Lamari adora el Padrino, entre otras cosas porque allí está su amado Pacino.
Una de las disputas eternas entre Lamari y yo es: Pacino Vs. de Niro. Yo le regalé un libro de entrevistas de su actor fetiche, pero no creáis que ella me ha regalado nada de Bob de Niro, qué va!!!, viva Al por encima de cualquier cosa. A mí la verdad me da un poco igual. Me gusta el cine, pero yo soy más de los de música y deporte. Donde esté Fernando Alonso que se quite de Niro, Newman, pacino, Pitt, Norton, etc, etc, etc. De hecho, y aunque reitero que el cine me gusta, la gente me mira sorprendida cuando digo que no he visto, ni ganas que tengo, Starwars, Indiana Jones, The Godfather, El señor de los anillos, y demás entregas o sagas míticas.
Viendo Scarface Lamari decía: "hay que verla en V.O.S. para pillar el acento cubano de Pacino" "¿lo oyes?" -me decía-. "joder, este tío es la hostia. Qué bueno es!!!" Yo la verdad es que ni flowers de inglés, así que mucho menos pisparme de si un tío habla el idioma en cuestión con acento cubano o de Oxford. De lo que sí que me dí cuenta es que viendo el Padrino, Pacino, en las secuencias en que se habla italiano, casi no "parla". Se limita a contestar con monosílabos y a forzar una pobre gesticulación, podríamos llamar, "a la italiana". Es más, hay un momento, cuando pacino está en Sicilia, en el que tiene que hablar más de la cuenta con un oriundo de la región, y opta por decirle a su guardaespaldas, cuando se supone que él habla italiano, que vaya traduciendo del inglés al spaguetini. Me imagino que Coppola pensaría algo así como: "joder, este mequetrefe no sale del grazie, prego, signorina y pizza" y tuvo que decidir cortar por lo sano. "ale, caballerete, ahora, de repente, tú ya no hablas italiano. Ya volverás a hablarlo más adelante cuando a mí me de la gana".
En la segunda parte de Niro lo borda. Toda su actuación interpretando a Vito Corleone en su juventud, la hace en italiano. Los gestos son calcados a los de Mister Marlon en la primera parte. La gesticulación es impoluta y mantiene largas conversaciones en siciliano. Lamari no dijo nada al respecto. Bueno sí, dijo que lo hacía bastante bien, pero no se emocionó como con el acento cubano (?) de Pacino en su película fetiche.
La próxima vez que vea a S. (espero que sea en London city y que no haya ningún máster de por medio que me obligue a volver), le tendré que decir que ya he visto el Padrino y que...ptsss, que no es para tanto. Que sí, que muy bonita la historia de un hombre bueno que se vuelve malo, que en la segunda parte se vuelve un hijo de puta redomado, y que en la tercera (Andy García no sé porque es actor y menos mal que a Sofía, la hijísima, le ha dado por dirigir en lugar de mostrar ante la cámara su enooooooooooorme nariz) se arrepiente de lo hecho aunque no puede salirse de la mierda en la que se metió, pero que a mí, sinceramente, me dejó un poco plof. Lo que sí que me gustó, lo que me encantó, es la historia de Don Vito Corleone que interpreta de Niro, pero por lo demás, ni chicha, ni limoná.
Suele pasar que, cuando se generan demasiadas expectativas positivas con respecto algo o a alguien, después no se cumplan. Si después de ver Los Soprano, me metes el Padrino, pues chico, Qué quieres que te diga: Viva Tony, abajo Vito!!!
Lamari se empeña en hacer de´lla cosa sua, la cosa nostra, es decir, de su afición por todo el mundo de la mafia una afición conjunta, y voto a dios que lo ha conseguido, pero lo de el padrino me ha dejado un poco desencantado, aunque me he dado cuenta de que, definitívamente, soy pro de Niro pero no anti Pacino, qué conste en acta. Simplemente es que eso de que le tenga que traducir el guardaespaldas cuando se supone que el tipo habla italiano...........JA JA JA (y a buen entendedor...).
Lamari me regaló la trilogía de el padrino por reyes (gracias!), y yo le he regalado un libro titulado "El hombre de hielo: confesiones de un asesino a sueldo de la mafia". Ahora lamari lo lee y luego me hace resúmenes de viva voz. Alimentamos "questa cosa nostra" con un relato que te pone los pelos de punta. La historia de Richard Kuklinski, un psicópata convertido en asesino a sueldo de la mafia, cuyo primer trabajo fino se lo encarga la familia de los De Cavalcante, la familia en la que está inspirada la familia de Los Soprano. No digo más.
Próxima estación, Martín Scorsese y "Uno de los nuestros".
Yo le decía a S. que nunca me había acercado al mundo de la mafia hasta que conocí a Lamari. Entre las películas favoritas de mi amada se encuentran: Scarface (no la versión antigua, sino la de Pacino. Creo que la traducción al español es "el precio del poder" o "marcado por su pasado" o algo así), Carlito´s way (también de Pacino) y, como no, los Soprano. S. también adora estas películas, por lo que podemos concluir, por una suerte de propiedad conmutativa, que Lamari adora el Padrino, entre otras cosas porque allí está su amado Pacino.
Una de las disputas eternas entre Lamari y yo es: Pacino Vs. de Niro. Yo le regalé un libro de entrevistas de su actor fetiche, pero no creáis que ella me ha regalado nada de Bob de Niro, qué va!!!, viva Al por encima de cualquier cosa. A mí la verdad me da un poco igual. Me gusta el cine, pero yo soy más de los de música y deporte. Donde esté Fernando Alonso que se quite de Niro, Newman, pacino, Pitt, Norton, etc, etc, etc. De hecho, y aunque reitero que el cine me gusta, la gente me mira sorprendida cuando digo que no he visto, ni ganas que tengo, Starwars, Indiana Jones, The Godfather, El señor de los anillos, y demás entregas o sagas míticas.
Viendo Scarface Lamari decía: "hay que verla en V.O.S. para pillar el acento cubano de Pacino" "¿lo oyes?" -me decía-. "joder, este tío es la hostia. Qué bueno es!!!" Yo la verdad es que ni flowers de inglés, así que mucho menos pisparme de si un tío habla el idioma en cuestión con acento cubano o de Oxford. De lo que sí que me dí cuenta es que viendo el Padrino, Pacino, en las secuencias en que se habla italiano, casi no "parla". Se limita a contestar con monosílabos y a forzar una pobre gesticulación, podríamos llamar, "a la italiana". Es más, hay un momento, cuando pacino está en Sicilia, en el que tiene que hablar más de la cuenta con un oriundo de la región, y opta por decirle a su guardaespaldas, cuando se supone que él habla italiano, que vaya traduciendo del inglés al spaguetini. Me imagino que Coppola pensaría algo así como: "joder, este mequetrefe no sale del grazie, prego, signorina y pizza" y tuvo que decidir cortar por lo sano. "ale, caballerete, ahora, de repente, tú ya no hablas italiano. Ya volverás a hablarlo más adelante cuando a mí me de la gana".
En la segunda parte de Niro lo borda. Toda su actuación interpretando a Vito Corleone en su juventud, la hace en italiano. Los gestos son calcados a los de Mister Marlon en la primera parte. La gesticulación es impoluta y mantiene largas conversaciones en siciliano. Lamari no dijo nada al respecto. Bueno sí, dijo que lo hacía bastante bien, pero no se emocionó como con el acento cubano (?) de Pacino en su película fetiche.
La próxima vez que vea a S. (espero que sea en London city y que no haya ningún máster de por medio que me obligue a volver), le tendré que decir que ya he visto el Padrino y que...ptsss, que no es para tanto. Que sí, que muy bonita la historia de un hombre bueno que se vuelve malo, que en la segunda parte se vuelve un hijo de puta redomado, y que en la tercera (Andy García no sé porque es actor y menos mal que a Sofía, la hijísima, le ha dado por dirigir en lugar de mostrar ante la cámara su enooooooooooorme nariz) se arrepiente de lo hecho aunque no puede salirse de la mierda en la que se metió, pero que a mí, sinceramente, me dejó un poco plof. Lo que sí que me gustó, lo que me encantó, es la historia de Don Vito Corleone que interpreta de Niro, pero por lo demás, ni chicha, ni limoná.
Suele pasar que, cuando se generan demasiadas expectativas positivas con respecto algo o a alguien, después no se cumplan. Si después de ver Los Soprano, me metes el Padrino, pues chico, Qué quieres que te diga: Viva Tony, abajo Vito!!!
Lamari se empeña en hacer de´lla cosa sua, la cosa nostra, es decir, de su afición por todo el mundo de la mafia una afición conjunta, y voto a dios que lo ha conseguido, pero lo de el padrino me ha dejado un poco desencantado, aunque me he dado cuenta de que, definitívamente, soy pro de Niro pero no anti Pacino, qué conste en acta. Simplemente es que eso de que le tenga que traducir el guardaespaldas cuando se supone que el tipo habla italiano...........JA JA JA (y a buen entendedor...).
Lamari me regaló la trilogía de el padrino por reyes (gracias!), y yo le he regalado un libro titulado "El hombre de hielo: confesiones de un asesino a sueldo de la mafia". Ahora lamari lo lee y luego me hace resúmenes de viva voz. Alimentamos "questa cosa nostra" con un relato que te pone los pelos de punta. La historia de Richard Kuklinski, un psicópata convertido en asesino a sueldo de la mafia, cuyo primer trabajo fino se lo encarga la familia de los De Cavalcante, la familia en la que está inspirada la familia de Los Soprano. No digo más.
Próxima estación, Martín Scorsese y "Uno de los nuestros".
sábado, 12 de enero de 2008
1000 Km. y un destino: Madrid.
Así es, nuestras ansiadas y merecidas vacaciones han durado un día. ¿karma?¿suerte?¿sino? Quién lo sabe.
Una de las condiciones para poder empezar a trabajar donde lo estoy haciendo, era que realizara un máster específico de clínica para aumentar un poco más el CV. Mis jefes (3 socios) me comentaron la posibilidad de hacer uno en el que, ¡oh, casualidad!, uno de ellos daba clase. Evidentemente no era obligatorio que hiciera este máster específicamente; podía escoger cualquier otro que me gustara; pero éste, ¡oh, casualidad!, era muy bueno, muy bien considerado, y además el que uno de mis jefes diera clase en él facilitaría me entrada en el mismo. Evidentemente no era obligatorio que hiciera este máster específicamente. Evidentemente sí que lo era.
El máster empezaba en enero, así que, como yo entré a trabajar en octubre, me dijeron que me lo pensara tranquilamente, sopesando el hecho de que este máster...ERA MUY BUENO, MUY BIEN CONSIDERADO, ETC, ETC, ETC.
A finales de diciembre (siempre he sido un poco huevón) me dio por mirar la información del máster porque, sinceramente, no me vendría mal algo más de formación. "HOSTIAS, LAMARI, QUE EL PLAZO DE MATRICULACIÓN SE ACABABA EL 15 DE OCTUBRE!!!!!!!!!!!!!!!!!!" Atorado y perdido lamari racionalizaba la situación como siempre hace en estos casos: "vamos a ver, amore, no te preocupes y cálmate. Mañana llamas a tu jefe y se lo dices. Después de todo fueron ellos los que en octubre te dijeron que te lo tomaras con calma, no?" Esta chica siempre tiene la razón.
Al día siguiente llamé a unos de mis jefes y le expliqué lo que sucedía. Me dijo que hablaría con el que da clases y que ya veríamos lo que hacer, que me quedara tranquilo que ellos lo solucionaban. Después he visto un par de veces más a este jefe y siempre me decía: Coño, que todavía no he hablado con fulanito, pero no te preocupes que le llamo en cuanto pueda.
Así las cosas, lamari y el menda pusimos las coordenadas en el coche y pisamos el acelerador: Madrid - Donostia -Logroño -Madrid. El Rub se peleaba con las inclemencias metereológicas en el puerto de Somosierra: luces, limpia parabrisas, limpia parabrisas más rápido, antinieblas, limpia parabrisas traseros, antinieblas, quita antinieblas, limpia parabrisas más lento, no pasar de 80, luces de posición, luces de cruce, quita limpia parabrisas trasero, antinieblas, etc, etc, etc. Lamari hablaba pero el Rub ni contestaba. Acojonetis.
Una vez superado este escollo nos paramos a tomar un café en nuestros amados bares de carretera. A lamari y a mí nos encantan los bares de carretera. Sobre todo nos encanta elucubrar sobre cómo será la vida de la gente que trabaja allí. Por no tener no tendrán ni clientela fija. Después seguimos rumbo a Donostia. A 400 Km. de Madrid yo ya me relamía pensando en los manjares que me esperaban cuando, de repente, mi móvil vibró. En ausencia de blootooth y viendo que el número era un fijo que no conocía, lamari contestó: "¿sí?..va conduciendo...sí, soy su novia...ah, muy bien, ahora se lo digo. No cuelgues...Rub, es tu jefe el del máster, que si estás interesado en hacer el máster que empieza este viernes" Yo no pude no contestar, sólo asentí con la cabeza.
Casi no podía ni conducir del disgusto. A duras penas llegamos a Donostia. Llamada de rigor a mis padres. Mi padre me dice que tenga cuidado por el norte, que hay muchos camiones y que conducen en general bastante rápido. A buenas horas, mangas verdes, pensé yo después de que a punto de entrar en San Sebastián casi me hicieran un sandwich entre un camión y una ambulancia. Pensé en echarme una media hora de siesta para descansar cuando..., de repente..., mi móvil vibra otra vez. Mi jefe me dice que es imprescindible que ese mismo día enviara vía mail la preinscripción del máster, un CV, y una carta de presentación. Sin problemas -contesté-.
Cuando me repuse del principio de ataque de ansiedad empezó la función.
a) llamada a mi padre para que, a través de mis instrucciones telefónicas, consiguiera enviarme mi CV como datos adjuntos en un mail a mi cuenta de correo. 45 Minutos estuvimos. No comment. gracias papá por tu tesón, paciencia y portarte como un jabato. Bravo por mí y mi paciencia explicándole a un tío que sólo tiene primaria cómo adjuntar un archivo. Lamari dijo que ella no hubiera sabido explicarlo nunca por teléfono.
b) bajar a recepción y preguntar por un internet point. Nos dicen que por 9€ podemos conectarnos 24 horas desde nuestra habitación con un teclado que ellos nos daban. Guay!!! pero ay, dios mío!!! aquello fue un infierno. Era un teclado inhalámbrico que conectado a la tele te dejaba navegar por internet. No podíamos abrir archivos, se veía muy pixelado, el ratón se movía lentísimo, etc, etc, etc, lamari, viendo que yo me bloqueé, se sento allí y haciendo corta-pega y demás truquillos del rincón del vago, consiguió adecentar lo que envié al máster.
c) Dos horas y media después nos fuimos a cenar sabiendo que aquella sería nuestra última noche de vacaciones. Qué tristeza.
Bajamos al centro de San Sebastián en busca de un buen sitio para cenar. Caminamos por la callejuelas chequeando los garitos. lamari y yo empezamos a poner caras confusas y muecas de extrañeza ¿hemos pasado ya por aquí? Tras 15 minutos dando vueltas por las mismas calles, todos los bares nos parecían el mismo: txomikorri. txemarroki, txumingorri, txarrespoki, tximigorri, txapesdorrin,... Huimos hacia una pastelería y urdimos un plan:
"Bien, lamari, el plan es el siguiente: como no hemos comido mucho hoy, entramos a esta pastelería y nos compramos uno de estos bollos que tienen todos una pinta de morirse. Aprovechando la coyuntura, voy a sacar a relucir todos mis encantos, y me camelo a las dos dependientas, que tienen pinta de ser amables, para que nos indiquen un buen lugar para cenar. Si ves que hablo con acento gallego no te rías; lo haré porque lo gallegos caen bien a todos los españoles y nunca despiertan ningún tipo de recelo". Dicho y hecho. Allí entré yo con mis santos huevos hablando en gallego, comprándonos unos pasteles que debían ser pecado, y camelándome a las dependientas para que nos dijeran un lugar donde cenar. Una de ellas nos dice un sitio, nos explica cómo llegar y entonces le digo yo con mi acento gallego "y allí qué se come, qué es lo que mejor está" y ella me contesta con su acento vasco "pues hamburguesas, pizzas y platos combinado. Muy bien, muy rico, pues". El plan a la mierda. menos mal que la otra hizo patria chica y nos envió a uno que no estaba mal, pero que no hace honor a la gloriosa gastronomía del país vasco. Cuatro pinchos, almejas a la marinera, pimientos rellenos de bacalao, revuelto de hongos y flan, que este sí, estaba increíble. Así que para el anónimo que me comentó el otro día: Ni marijulis, ni mucho menos champis de la C/ Laurel de Logroño.
Vuelta al hotel y caer rendidos. Hicimos las gestiones pertinentes para que nos llevaran el desayuno a la habitación. Yo, de natural low class, paleto, vaya, con esto del servicio de habitaciones flipé en colores. Me supo todo a Gloria.
Anulamos las noches restantes, el hotel de Logroño y vuelta a casa. Así que 1000 Km después, el destino fue Madrid. San Sebastián... nos vemos!!!!
Ayer y hoy, después de haber soltado 1.050€ del primer plazo, el Rub ha estado en clase de 10:00 a 14:00 y de 16:00 a 19:00. Entrenamiento en habilidades sociales y análisis funcional de la conducta. Apasionante. Lo peor de todo es que Rub no está muy convencido de querer hacer ese máster aunque lamari piense que le irá fenomenal. Además, el Rub ya tiene que devolver 800€ que le han prestado y, si algo odia Rub en esta vida, es estar endeudado.
Lamari, qué decirte. 1000 gracias por tu paciencia y comprensión. Sé que necesitabas estas vacaciones. Sorry.
Una de las condiciones para poder empezar a trabajar donde lo estoy haciendo, era que realizara un máster específico de clínica para aumentar un poco más el CV. Mis jefes (3 socios) me comentaron la posibilidad de hacer uno en el que, ¡oh, casualidad!, uno de ellos daba clase. Evidentemente no era obligatorio que hiciera este máster específicamente; podía escoger cualquier otro que me gustara; pero éste, ¡oh, casualidad!, era muy bueno, muy bien considerado, y además el que uno de mis jefes diera clase en él facilitaría me entrada en el mismo. Evidentemente no era obligatorio que hiciera este máster específicamente. Evidentemente sí que lo era.
El máster empezaba en enero, así que, como yo entré a trabajar en octubre, me dijeron que me lo pensara tranquilamente, sopesando el hecho de que este máster...ERA MUY BUENO, MUY BIEN CONSIDERADO, ETC, ETC, ETC.
A finales de diciembre (siempre he sido un poco huevón) me dio por mirar la información del máster porque, sinceramente, no me vendría mal algo más de formación. "HOSTIAS, LAMARI, QUE EL PLAZO DE MATRICULACIÓN SE ACABABA EL 15 DE OCTUBRE!!!!!!!!!!!!!!!!!!" Atorado y perdido lamari racionalizaba la situación como siempre hace en estos casos: "vamos a ver, amore, no te preocupes y cálmate. Mañana llamas a tu jefe y se lo dices. Después de todo fueron ellos los que en octubre te dijeron que te lo tomaras con calma, no?" Esta chica siempre tiene la razón.
Al día siguiente llamé a unos de mis jefes y le expliqué lo que sucedía. Me dijo que hablaría con el que da clases y que ya veríamos lo que hacer, que me quedara tranquilo que ellos lo solucionaban. Después he visto un par de veces más a este jefe y siempre me decía: Coño, que todavía no he hablado con fulanito, pero no te preocupes que le llamo en cuanto pueda.
Así las cosas, lamari y el menda pusimos las coordenadas en el coche y pisamos el acelerador: Madrid - Donostia -Logroño -Madrid. El Rub se peleaba con las inclemencias metereológicas en el puerto de Somosierra: luces, limpia parabrisas, limpia parabrisas más rápido, antinieblas, limpia parabrisas traseros, antinieblas, quita antinieblas, limpia parabrisas más lento, no pasar de 80, luces de posición, luces de cruce, quita limpia parabrisas trasero, antinieblas, etc, etc, etc. Lamari hablaba pero el Rub ni contestaba. Acojonetis.
Una vez superado este escollo nos paramos a tomar un café en nuestros amados bares de carretera. A lamari y a mí nos encantan los bares de carretera. Sobre todo nos encanta elucubrar sobre cómo será la vida de la gente que trabaja allí. Por no tener no tendrán ni clientela fija. Después seguimos rumbo a Donostia. A 400 Km. de Madrid yo ya me relamía pensando en los manjares que me esperaban cuando, de repente, mi móvil vibró. En ausencia de blootooth y viendo que el número era un fijo que no conocía, lamari contestó: "¿sí?..va conduciendo...sí, soy su novia...ah, muy bien, ahora se lo digo. No cuelgues...Rub, es tu jefe el del máster, que si estás interesado en hacer el máster que empieza este viernes" Yo no pude no contestar, sólo asentí con la cabeza.
Casi no podía ni conducir del disgusto. A duras penas llegamos a Donostia. Llamada de rigor a mis padres. Mi padre me dice que tenga cuidado por el norte, que hay muchos camiones y que conducen en general bastante rápido. A buenas horas, mangas verdes, pensé yo después de que a punto de entrar en San Sebastián casi me hicieran un sandwich entre un camión y una ambulancia. Pensé en echarme una media hora de siesta para descansar cuando..., de repente..., mi móvil vibra otra vez. Mi jefe me dice que es imprescindible que ese mismo día enviara vía mail la preinscripción del máster, un CV, y una carta de presentación. Sin problemas -contesté-.
Cuando me repuse del principio de ataque de ansiedad empezó la función.
a) llamada a mi padre para que, a través de mis instrucciones telefónicas, consiguiera enviarme mi CV como datos adjuntos en un mail a mi cuenta de correo. 45 Minutos estuvimos. No comment. gracias papá por tu tesón, paciencia y portarte como un jabato. Bravo por mí y mi paciencia explicándole a un tío que sólo tiene primaria cómo adjuntar un archivo. Lamari dijo que ella no hubiera sabido explicarlo nunca por teléfono.
b) bajar a recepción y preguntar por un internet point. Nos dicen que por 9€ podemos conectarnos 24 horas desde nuestra habitación con un teclado que ellos nos daban. Guay!!! pero ay, dios mío!!! aquello fue un infierno. Era un teclado inhalámbrico que conectado a la tele te dejaba navegar por internet. No podíamos abrir archivos, se veía muy pixelado, el ratón se movía lentísimo, etc, etc, etc, lamari, viendo que yo me bloqueé, se sento allí y haciendo corta-pega y demás truquillos del rincón del vago, consiguió adecentar lo que envié al máster.
c) Dos horas y media después nos fuimos a cenar sabiendo que aquella sería nuestra última noche de vacaciones. Qué tristeza.
Bajamos al centro de San Sebastián en busca de un buen sitio para cenar. Caminamos por la callejuelas chequeando los garitos. lamari y yo empezamos a poner caras confusas y muecas de extrañeza ¿hemos pasado ya por aquí? Tras 15 minutos dando vueltas por las mismas calles, todos los bares nos parecían el mismo: txomikorri. txemarroki, txumingorri, txarrespoki, tximigorri, txapesdorrin,... Huimos hacia una pastelería y urdimos un plan:
"Bien, lamari, el plan es el siguiente: como no hemos comido mucho hoy, entramos a esta pastelería y nos compramos uno de estos bollos que tienen todos una pinta de morirse. Aprovechando la coyuntura, voy a sacar a relucir todos mis encantos, y me camelo a las dos dependientas, que tienen pinta de ser amables, para que nos indiquen un buen lugar para cenar. Si ves que hablo con acento gallego no te rías; lo haré porque lo gallegos caen bien a todos los españoles y nunca despiertan ningún tipo de recelo". Dicho y hecho. Allí entré yo con mis santos huevos hablando en gallego, comprándonos unos pasteles que debían ser pecado, y camelándome a las dependientas para que nos dijeran un lugar donde cenar. Una de ellas nos dice un sitio, nos explica cómo llegar y entonces le digo yo con mi acento gallego "y allí qué se come, qué es lo que mejor está" y ella me contesta con su acento vasco "pues hamburguesas, pizzas y platos combinado. Muy bien, muy rico, pues". El plan a la mierda. menos mal que la otra hizo patria chica y nos envió a uno que no estaba mal, pero que no hace honor a la gloriosa gastronomía del país vasco. Cuatro pinchos, almejas a la marinera, pimientos rellenos de bacalao, revuelto de hongos y flan, que este sí, estaba increíble. Así que para el anónimo que me comentó el otro día: Ni marijulis, ni mucho menos champis de la C/ Laurel de Logroño.
Vuelta al hotel y caer rendidos. Hicimos las gestiones pertinentes para que nos llevaran el desayuno a la habitación. Yo, de natural low class, paleto, vaya, con esto del servicio de habitaciones flipé en colores. Me supo todo a Gloria.
Anulamos las noches restantes, el hotel de Logroño y vuelta a casa. Así que 1000 Km después, el destino fue Madrid. San Sebastián... nos vemos!!!!
Ayer y hoy, después de haber soltado 1.050€ del primer plazo, el Rub ha estado en clase de 10:00 a 14:00 y de 16:00 a 19:00. Entrenamiento en habilidades sociales y análisis funcional de la conducta. Apasionante. Lo peor de todo es que Rub no está muy convencido de querer hacer ese máster aunque lamari piense que le irá fenomenal. Además, el Rub ya tiene que devolver 800€ que le han prestado y, si algo odia Rub en esta vida, es estar endeudado.
Lamari, qué decirte. 1000 gracias por tu paciencia y comprensión. Sé que necesitabas estas vacaciones. Sorry.
martes, 8 de enero de 2008
HE SIDO BUENO
El 2007 ha debido ser un año en el que me he portado muy bien, pues los reyes, a diferencia del año pasado, se han portado fenomenal. Colonia, libros, CDs, películas, ropa, etc, etc, etc. Lo dicho, que he tenido que ser buenísimo. Para mis incondicionales lectores, habré de deciros que, como ya vaticinó mi abuela, en su casa (residencia) no me han dejado ni cinco.
El 2008 acaba de empezar. Es tiempo de buenos propósitos. Año nuevo vida nueva. Yo había pensado en cambiar la estética del blog, pero se me antoja bastante complicado, por lo que he decidido dejarlo como está. Por lo demás no he hecho ningún nuevo propósito: ni gimnasio, ni dieta, ni dejar de fumar. Ahora bien, Lamari y yo estamos acojonetis con lo de la subida de la vida en general, por lo que quizás tendremos que hacer alguna que otra operación matemática para ajustarnos el cinturón.
Sin embargo, antes de comenzar con nuestro particular objetivo, hemos decidido darnos un merecido homenaje para que lamari pueda descansar. Mañana pondremos rumbo a San Sebastián durente tres días y de ahí, bajaremos otros dos para Logroño. Cinco días no es gran cosa, pero menos da una piedra. Espero que sea suficiente para poder desconectar. Claro, ayer por la noche, recién acabadas las navidades, lamari espetó: "mamma mía, amore, esto de las navidades me deja muerta. Es un estrés continuo. No puedo más". Y el caso es que lleva razón: cenas, loterías, reuniones, regalos, comidas, salidas, y de postre, rebajas. A todo esto hay que añadirle el chorreo incesante de dinero. Cómo vuelan los billetes de 50!!!
Como colofón hoy es el cumpleaños de mi padre y mi mejor amigo. Esto se traduce en que hoy curro hasta las 21:00 y desde el trabajo me voy a cenar con mi familia. OTRA VEZ!!! Lo peor es que estoy condenado a salir de compras el día 7 para comprarle algo a mi padre. Ayer, 43 minutos de cola en ZARA. No comment.
No he podido actualizar ntes (como demandaba UMA), porque ya veis que es que no hay tiempo. De hecho, aquí me encuentro actualizando a matacaballo, sin orden ni concierto, porque no creo yo que me de por actualizar estando por el norte.
Prometo mantener los ojos abiertos por las tierras norteñas y postear a mi vuelta como dios manda. Hasta entonces, pensaré en vosotros.
Por cierto ¿qué os han traído los reyes?
El 2008 acaba de empezar. Es tiempo de buenos propósitos. Año nuevo vida nueva. Yo había pensado en cambiar la estética del blog, pero se me antoja bastante complicado, por lo que he decidido dejarlo como está. Por lo demás no he hecho ningún nuevo propósito: ni gimnasio, ni dieta, ni dejar de fumar. Ahora bien, Lamari y yo estamos acojonetis con lo de la subida de la vida en general, por lo que quizás tendremos que hacer alguna que otra operación matemática para ajustarnos el cinturón.
Sin embargo, antes de comenzar con nuestro particular objetivo, hemos decidido darnos un merecido homenaje para que lamari pueda descansar. Mañana pondremos rumbo a San Sebastián durente tres días y de ahí, bajaremos otros dos para Logroño. Cinco días no es gran cosa, pero menos da una piedra. Espero que sea suficiente para poder desconectar. Claro, ayer por la noche, recién acabadas las navidades, lamari espetó: "mamma mía, amore, esto de las navidades me deja muerta. Es un estrés continuo. No puedo más". Y el caso es que lleva razón: cenas, loterías, reuniones, regalos, comidas, salidas, y de postre, rebajas. A todo esto hay que añadirle el chorreo incesante de dinero. Cómo vuelan los billetes de 50!!!
Como colofón hoy es el cumpleaños de mi padre y mi mejor amigo. Esto se traduce en que hoy curro hasta las 21:00 y desde el trabajo me voy a cenar con mi familia. OTRA VEZ!!! Lo peor es que estoy condenado a salir de compras el día 7 para comprarle algo a mi padre. Ayer, 43 minutos de cola en ZARA. No comment.
No he podido actualizar ntes (como demandaba UMA), porque ya veis que es que no hay tiempo. De hecho, aquí me encuentro actualizando a matacaballo, sin orden ni concierto, porque no creo yo que me de por actualizar estando por el norte.
Prometo mantener los ojos abiertos por las tierras norteñas y postear a mi vuelta como dios manda. Hasta entonces, pensaré en vosotros.
Por cierto ¿qué os han traído los reyes?
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